I KNOW WHAT YOU ARE, BUT WHAT AM I?

Às vezes, em dias de luz perfeita e exata,

Em que as cousas têm toda a realidade que podem ter,

Pergunto a mim próprio devagar

Por que sequer atribuo eu

Beleza às cousas.  Uma flor acaso tem beleza?

Tem beleza acaso um fruto?

Não: têm cor e forma

E existência apenas.

A beleza é o nome de qualquer cousa que não existe

Que eu dou às cousas em troca do agrado que me dão.

Não significa nada.

Então por que digo eu das cousas: são belas?

Sim, mesmo a mim, que vivo só de viver,

Invisíveis, vêm ter comigo as mentiras dos homens

Perante as cousas,

Perante as cousas que simplesmente existem.

 Que difícil ser próprio e não ver senão o visível!

QUE DIFÍCIL SE SER FRIA E JUSTA QUANDO O QUE MOVE (PORQUE FÁCIL) OS OUTROS É O LIRISMO DA IDÉIA DA DOR - EM DETRIMENTO DO BOM SENSO INERENTE A UM CONVÍVIO, APROPRIADO, SOCIAL...  

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DOR NÃO SE MITIGA COM DINHEIRO, COMO EU DIZIA - PARA OJERIZA DO DOUTOR VALVERDE -, E DINHEIRO COLETIVO, DESPENDIDO COM UMA PRETENSA REPARAÇÃO, É COISA NO MÍNIMO-MÍNIMO VEXAMINOSA.

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O CERTO É, E ISSO JÁ SOU EU ME REMETENDO AO PRINCÍPIO DO POEMA, NUM TÉDIO IMENSO, A GENTE SE ATER ÀS OBVIEDADES DA VIDA, SEM MUITO JUÍZO DE MÉRITO (DECLARADO).  POR DENTRO, É OUTRA COISA.