Ela entrou como um pássaro no museu de memórias
E no mosaico em preto e branco pôs-se a brincar de dança.
Não soube se era um anjo, seus braços magros
Eram muito brancos para serem asas, mas voava.
Tinha cabelos inesquecíveis, assim como um nicho barroco
Onde repousasse uma face de santa de talha inacabada.
Seus olhos pesavam-lhe, mas não era modéstia
Era medo de ser amada; vinha de preto
A boca como uma marca do beijo na face pálida.
Reclinado; nem tive tempo de a achar bela, já a amava.
E no mosaico em preto e branco pôs-se a brincar de dança.
Não soube se era um anjo, seus braços magros
Eram muito brancos para serem asas, mas voava.
Tinha cabelos inesquecíveis, assim como um nicho barroco
Onde repousasse uma face de santa de talha inacabada.
Seus olhos pesavam-lhe, mas não era modéstia
Era medo de ser amada; vinha de preto
A boca como uma marca do beijo na face pálida.
Reclinado; nem tive tempo de a achar bela, já a amava.
E EU COM A CABEÇA (AINDA) NOS ÚRIAS, NO QUE DESPERTO PARA OUTRA COISA (INCLUSIVE PARA A REFLEXIVIDADE INFINITA DOS VERBOS, INDA QUE NÃO FAÇA, ISSO, SENTIDO), TROPEÇO NO AMOR INSTANTÂNEO DE VMORAES. O AMOR PELOS BRAÇOS FINOS E ESCURIDÃO TREMENDA DE ROUPAS. O POEMINHA DO JEITO QUE ME AGRADA. O AGRADO MUSICADO DE BRANCO. QUE RELEIO A CADA ACESSO. DESDE HOJE. SARAVÁ.
