IT LIVES IN MY SPINE

Marita
Please find me
I am almost 30

This is my voice
but I am only whispering
The amazing vulgarity
of your style
invites men to think
of torturing you to death
but I am only whispering
The ocean is whispering
The junk-yard is whispering
We no longer wish to learn
what you know how to do
There is no envy left
If you understood this
you would begin to shiver
but I am only whispering
to my tomahawk
so that the image itself
may reduce you to scorn
and weaken you further

This is the only poem…

This is the only poem
I can read
I am the only one
can write it

I didn’t kill myself
when things went wrong
I didn’t turn
to drugs or teaching
I tried to sleep
but when I couldn’t sleep
I learned to write
I learned to write
what might be read
on nights like this
by one like me

EU PODIA ESTAR  LEVANDO UMA VIDA DECENTE, MUDA, FLÁCIDA.  EM VEZ DISSO, MARITA, ESTOU RESSECADA PELA OBSESSÃO. RASGANDO A TINTA TODAS AS PÁGINAS DE TODOS OS LIVROS, ENCONTRANDO NAS SEMENTES DE MOSTARDA DE CADA ENTRELINHA UM ALENTO DE QUE, EM OUTROS TEMPOS, ME ENVERGONHARIA MESMO DE LER.  EU NÃO LIA, OU, SE O FAZIA, ERA COM OUTRO ESPÍRITO. EU LIA FURTIVA, TIRANDO A LONA DE CIMA DA PEDRA IMENSA DO ORGULHO.  E EU ME ESPALHAVA SOBRE ELA, ME ENTENDIA COM CADA SULCO, FIRME DE UM TANTO, QUE NEM AS TROPAS DA VELHA-NOVA REVOLUÇÃO, NA PASSADA MARCIAL, ME VIBRAVAM  OS ENCAIXES.  E ENTÃO ME VINHA A CULPA.  A CULPA DA PEDRA.  COMO SE CHAMA UMA CULPA DE PEDRA?  A PEDRA FORÇADA A DESTROÇAR O ESPÍRITO INDECENTE, HISTÉRICO E FIRME.  A MASTIGAR, SEM ENGOLI-AS, AS DOBRAS. OS ÂNGULOS  SEM DOÇURA.

O QUE SE GUARDA DISSO É QUE AS DISTÂNCIAS TÊM SIDO REAFIRMADAS,  E OS ÚLTIMOS DIAS CHEIRAM A TRÉGUA.